все было. безнадежней, чем в начале,
отчаянней. солдатски-голодна,
я лоб узорный стерегла ночами,
слезясь на спящий подо мною город, на

октябрь молодящийся, на стаи
ночной листвы... ресницы теребя,
все было. за плечами вырастало,
как крылья, ощущение тебя.

тогда казалось - жизнь тугой улиткой
чуть пискнет и замрет под языком.
ладошка, штык сжимая, стала липкой.
соседи наблюдали из окон -

как в зеркале, в лазурных пятнах гжели,
оранжевой луной обнажена
спала, обнявшись, пара отражений
издалека похожая на нас.

2.
о, невесомость всех моих иллюзий,
когда все люди - дети, и когда
два кулака, протянутые людям,
поколебавшись, означают - "да".

я вряд ли стану старше, стану тоньше.
возможно, суетность с годами прокурив,
уеду в город мокрый, по-эстонски
протяжный: небо...небо...фонари...

голодный город, мудрецами сытый
мне будет пасынком. откуда этот смех? -
непостоянный, неродивший сына,
откуда?
языком коснусь измен,
а про тебя, как водится, забуду.

глотая нелюбимую МЦ,
однажды выкрикну: "христос, я жажду чуда!"
и брызну желваками на лице.

3.
вечер плыл по уставшим бульварам,
акварелью окутывал пары...
на кого ты сегодня похожа?:
шарфик.... кепка..., почти что художник.
вот кафе. посетителей тыщщи.
сигареты смеются и дышат
в лица. чашка горячего чая.
вечер медленно чертит начало
облаков, переполненных снегом.
синева опускается с неба.
брызги бликов летают по стеклам,
и в губах твоих, в складочке теплой
золотистое противоречье
проступает все четче, все резче...

Нашла от нечего делать. Нарыла о Яшке более или менее полную информацию. Теперь понятно, почему стихи такие... Жизнь у нее такая) Да и тяжело, наверное, живется лесби в нашей стране...

Печально. Веселого ничего нет?

Мессия - неплохо, но сбивается ритм.
Swallow, как я понимаю, это Яшкины? Стиль понравился. В целом даже красиво...

Serafima, мне понравилось, но в третьем строка "Я превращаюсь в бессмысленного ducka" выбивается из стихотворения.

Serafima, а разве эти тексты на музыку не положены???

Выкладываю давнооо обещанное. Не самое, конечно, не известное творение, но я и не фанат его творчества)

Она лила слезы лишь по пустякам,
Не зная, где жизнь, а где смерть.
А от больших бед прячется там,
Куда тебе не успеть.
Она нашла дорогу в запределье.
Почуяла волю, нащупаал дверь.
Но только в душе постоянно похмелье,
А из зрачков на мир скалится зверь.
Не спасают слова, утонула в неверии,
Захлебнулась в крови и слезах.
Удавилась гнилою веревкой доверия.
Наплевать, что у всех на глазах...
Теперь она не плачет никогда.
Узнала, где жизнь, а где смерть.
И все беды твои для нее пустяк.
И тебе за ней не успеть.
Захлопнулись ставни и двери.
Скривила усмешкою рты.
Из глаз со злобой пялятся звери.
И среди них - ты...

ког-то мне это напоминает)

Порылась... У нас страна талантов! Вот только, где жизнеутверждающие стихи?..

Однажды я из чистого азарта,
На мир с печальною улыбкой посмотря,
Легко порву все сданные мне карты,
Где под рубашками одни лишь козыря.

Найду себя опять на дне бутылки,
Достойный дам сама себе отпор,
Когда любовь штрих-кодом на затылке
Поставит мне мой смертный приговор.

Пусть обернутся пулями монеты,
Да только бы не лопнула струна...
Мои вопросы - все твои ответы,
Твоя вина - всегда моя вина...

Пусть мой последний ход тебе оставлен,
Из чистого азарта я спрошу:
А ты какой отравою отравлен?..
Ответь... я никому не расскажу...

* * *
Из липкой паутины лишних слов,
Вопросов и упрёков неуместных,
Из поездов и переходов тесных,
Где каждый норовит задеть плечом
И слышны звуки старого баяна,
Где время выгнулось подобием капкана
Выходят те, кому всё непочём
И по ступеням вверх идут упрямо,
И пусть конец ступеням - эшофот,
И пусть в их жизни всё наоборот,
Но лучше смерть, чем мусорная яма,
В которую загнал себя народ
Великий в прошлом и непобедимый,
Народ, которому теперь необходимго
Распять всех тех, кто правдою живёт.
А после громко, с пременением мата
Сказать, что "ВСЁ!", что"ВОТ ОНА - РАСПЛАТА,
ТОМУ, КТО МНОГО ОТКРЫВАЕТ РОТ!"
Сказать, что нету ничего святого
Ни в них, ни в их поступках и речах,
Развеять по ветру воспоминаний прах,
Чтоб с завтрашнего дня начать всё снова...

* * *
Под рукою поёт струна,
Голос пьяный и сердце стонет.
Всем простила, кому должна,
Даже тем, кто уже не помнит.
Белым снегом проложен путь
Через зиму и до апреля...
Что должна, то могу вернуть,
Даже тем, кто уже не верит.

Перепутали с ложью любовь,
Перепутали Бога с Чёртом.
Возвращаясь из ада вновь
В жизнь несём очертанья мёртвых.
Кто -то скроет внутри печаль
И в траву упадёт без силы.
То, что жаль и чего не жаль
Одинаково невыносимо...

Кто-то скажет: "проснись и пой"
Кто-то скажет: "заткнись и спейся"
Только пепел с души немой
Заметает пролёты лестниц.
Так зачем швыряли в стенки горох,
Рвали тельняжки и били посуду...
Мой смешной молчаливый Бог,
Забери меня отсюда!..

Я улыбнусь, подходя к тебе
За руку с юной весёлой смертью.
Те, кто ищат меня в толпе,
Слишком поздно мея заметят.
Да что за дело им всем до меня...
Титры жизни в пустой истоме,
Белая-белая простыня
да на запястье порядковый номер...

Ну неужели ничего положительного нет? постоянно этот суицид, насильственная смерть, одиночество, казнь, несправедливость, подлог, предательство... Да сколько можно же?! Неужели писать о счастье сложнее??? Почему все изливают свои помои на окружающих?